Chanson bas (Le savetier)
Hors de la poix rien à faire,
Le lys naît blanc,
comme odeur
Simplement
je le préfère
A ce bon raccommodeur.
Il va de cuir à ma paire
Adjoindre plus que
je n'eus
Jamais,
cela désespère
Un besoin de talons nus.
Son marteau qui ne dévie
Fixe de clous
gouailleurs
Sur
la semelle l'envie
Toujours conduisant ailleurs.
Il recréerait des souliers,
O pieds ! si vous le
vouliez !